Il faut peut-être avoir parcouru et médité assez longuement les idées qui ont traversé les mondes et les temps, pour pouvoir se dire un jour : l'intellectualisme est d'un ennui. De toute façon, on ne comprend rien à rien.
Le temps s'écoule au fil de l'eau, changeant de teintes au gré des moments, des pensées, des jours et des nuits : bleu ciel, vert végétal, nuit d'encre, gris nuage... C'est le fleuve et ses métamorphoses indécises.
Aujourd'hui, je me suis installée sur les rives d'une onde qui serpente vers l'amer, et souvent je me dis que jamais vent ne se ressemble : on ne se baigne jamais deux fois dans le même vent.
