Fin de saison

Entrée en hivernation

(pour une éternuité)

comme les flocons :
tomber, et fondre.

Le bois ouvre à 9h, avant la neige

Partout vont les routes,
Dans la forêt, les déserts,
Tôt et tard.

Les hommes les empruntent
Les chariots aussi
Tôt et tard

Les pieds des voyageurs
Piétinent le sable et l'argile,
Le silex et la boue...

Qui est pauvre au gré du vent ?
Chacun sur la grande route -
Est un prince travesti !

[...]

Marina Tsvétaeva (5 avril 1916)

Un matin blanc

Il y a comme un air de fantôme
Qui embrasse le temps

Variations autour d'un tremblement

Un jour, alors qu'un frisson parcourait la forêt tout entière, et que mes pensées se mettaient à trembler de concert, je me demandais... De quelle nature, donc, est un tremblement ?

Peut-être, une idée vacillante.

L'éternel retour du déclin

L'exil

... c'est laisser son corps derrière soi. (Ovide)

Mes morts

Chou rave de la Toussaint (ou d'Halloween)

À chaque projet de voyage
Une blessure s’ouvre en moi.
— J’ai trop bien aimé des visages
Pendant des saisons ou des mois !
Semblant choisir une personne
— Aigu comme un chat Siamois
Mon désir fixe s’y cramponne
De ses yeux clairs, phosphorescents.
Et je te prends et je me donne
Et tout redevient innocent :
Deux fauves vivant leur idylle
De cris, puis, âme, vos accents !
Et c’est l’amour qui fait la ville
Déserte, et peuple le désert.
— Allons à Tunis, à Séville ?
À Bagdad, au pôle sud ? — vers
Ce jardin suspendu, miracle,
Ce lit de fleurs sur l’univers !

Seules ensemble, qu’on me bâcle
Ces souvenirs : que libres nus
Nous échappions aux débâcles...
Quels sont ces êtres inconnus
Nous attendant après la houle
Au nouveau monde survenus ?
Quels sont ces mendiants, ces foules ?
— Ah ! tous nos morts sont avec nous !
J’ai le vin triste : rien ne saoûle !

Et seuls à seule et à genoux 
Mes morts sont venus me reprendre.
— Où fuir leurs terribles yeux doux ?
Pas de Cythère, il faut descendre
— Il faut se quitter au retour ?
Chez moi plus rien ne me demande
Assez de landes et de « moors »,
De villas et de cimetières —
Pour t’enterrer vivant, amour ?
Et vous, mes ardentes poussières,
Vous tous, mes morts, mes Sans Soucis,
Je vous reviens donc tout entière ?

Ces quais, ces platanes : Passy !
Je vous reconduis à la porte
Du cimetière que voici !
Trop tard pour entrer, mais qu’importe ?
— Ce haut navire attend Paris.
Mon tout dernier amour, ma morte...
Pleurez encor, mes yeux taris !...

Heureux sont ceux qui du malheur

Heureux sont ceux qui, du malheur 

N'ont pas connu, leur vie durant, le goût! 

Comme quand la houle du grand large, 

Remue les fonds les noirs limons, 

Soulevée par les vents de Thrace, 

Elle roule à l'assaut du rivage. 

Heureux sont ceux qui, du malheur 

N'ont pas connu, leur vie durant, le goût! 

Sur la maison des Labdacides 

Je vois dès l'origine s'abattre le malheur, 

Un mal qui sans relâche aucune 

Frappe les morts et les vivants. 

Heureux sont ceux qui, du malheur 

N'ont pas connu, leur vie durant, le goût! 

Celui chez qui se glisse 

Le leurre de ses désirs déments 

Ne sort de l'ignorance que lorsque sous ses pieds 

Brûle déjà le feu. 

Heureux sont ceux qui, du malheur 

N'ont pas connu, leur vie durant, le goût!

Erik Satie - The Early Piano Works 1 & 2 (Reinbert de Leeuw 1977)

Est-ce que tu m'aimes encore ?

"Si tu me prenais contre toi, tu prendrais contre toi - les plus déserts lieux."

"C'est ça, oui, la grande manière (grandiose). Et comme je connais ça ! L'arbre est plus grand que soi, l'arbre se surpasse lui-même, - c'est pour ça qu'il est si grand. Un de ceux dont Dieu (par bonheur !) ne s'occupe pas (ils se chargent d'eux-mêmes !) et qui poussent droit au ciel, au septième (nous autres Russes en avons sept)."

Montserrat Caballé

La grande cantatrice Montserrat Caballé a quitté la terre. Nous reste sa voix...
On peut éventuellement quitter la terre, aussi, en s'abandonnant à la voix de Caballé.
(le son de la vidéo n'est pas terrible, mais on peut toujours aimer !)

3 jours et 2 Nuits