Elle parle, elle parle, elle parle et je l'écoute plus ou moins vaguement. Ma pensée fait des tentatives de fuite. Ma pensée s'échappe, mon attention est nulle, je l'entends à moitié, je ne comprends pas tout. Elle me fatigue depuis toujours, mais je l'aime bien quand même.
J'aurais préféré contempler la nuit, le fleuve, le silence, les lumières, le vent, tout autre chose.
La vie humaine – ah ! La vie en elle-même – est poésie.
Inconscients, nous la vivons, jour après jour,
Étape par étape, - mais dans son intangible
Unité, elle vit, elle nous fait poésie.
Loin, bien loin de l'ancienne formule : « Faire de sa vie une œuvre d'art »,
Nous ne sommes pas notre œuvre d'art
That's unique and lovely.
RépondreSupprimerJaime.
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